Être myope, pour toujours. Amen.

J’ai vu dernièrement un ami d’enfance, accompagnée de ma soeur.

“Vous portez pu de lunettes vous non plus?”

Nah, verres de contact. Toi, opéré au laser?
Ah c’est chouette. Ouais, non, nous on a pas les moyens, vraiment…
Que veux-tu, encore aux études, et là on ne vit plus chez nos parents.
Et en plus, on travaille en culture. Ouain, pas facile.

***

Un jour, peut-être.

Peut-être que je me réveillerai le matin en voyant l’heure sur mon cadran.
Que le coeur me débattra moins fort, moins longtemps quand je penserai avoir passé tout droit en me fiant à la lumière du jour, que je tâte ma table de nuit, que j’approche mon cadran en forme de canard à 2 centimètres de mes yeux, que je plisse mes yeux tout puffy matinaux, pour ensuite réaliser qu’il n’est que 6AM.

Peut-être que je distinguerai les traits de la personne à mes côtés dans le lit. (Raison #1 pourquoi je suis célibataire: j’ai peur de ne pas reconnaître la personne qui partage mon lit le matin. Un drame qui dure depuis deux ans. Non, vous ne voulez pas être à ma place, je sais.)

Peut-être que je pourrai bronzer sans marque blanche laide entre les deux yeux.

Peut-être que je pourrai maquiller mes cernes normalement, sans que du cache-cerne se retrouve sur mon appuie-nez de lunettes dès que j’ai un peu chaud.

Peut-être que je pourrai mettre du mascara et battre de mes longs cils sans que ça beurre mes lunettes et que j’aie un air déficient quand mes cils sont accotés dans mes verres.

Peut-être que j’aurai l’air moins snob quand je suis à moitié réveillée, des lunettes de hipster sur le nez et que je bois du thé.

Peut-être que j’aurai besoin, une fois vieille, de lunettes pour corriger ma vue de proche et qu’elles seront faites d’une monture de métal fine, puisque les verres n’auront pas besoin d’une grosse monture de plastique de hipster pour soutenir mes fonds de bouteilles amincis.

Ouais, et peut-être un jour que tu verras mes jolis yeux pers.

Et que tu ne croiras pas que je suis une fakeuse qui porte des verres de contact de couleur. J’te jure, c’est la vraie couleur, c’est écrit sur mon permis!

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